El cuerpo paciente de Leonor Silvestri

Mariana Rodrigues

1/5/14

El cuerpo paciente está siempre a disposición. Entran, salen, colocan. Imposible organizar una suerte

de rutina con horarios, aunque de algún modo en la detención, la hay. De acuerdo a lo que otros 

dictaminan o les conviene, el cuerpo es examinado, palpado, pinchado, visitado. El cuerpo paciente 

está a disposición del control, tendido en una cama. Duermo al lado de una luz de una bomba con 

una luz iridiscente que hace una pequeña y sutil música que jamás se detiene, o apaga. Como una 

sirena, vela mi sueño. El cuerpo paciente está echado a la espera, aguarda que le toque y le manipule 

esta medicina humanizada. El cuerpo paciente sin rutina, sin intimidad, cuerpo en expuesto y 

dispuesto al control, al cual se le llama cuidado. El descanso y la soledad se hace inhallable al cuerpo 

paciente. El cuerpo paciente pierde así su sensualidad.

En el cuerpo paciente se replican estas lógicas incluso por los no médicos ni así llamados 

profesionales de la salud. La gente comienza a dejar aguardando al cuerpo paciente por 40 minutos o 

más, total, el cuerpo paciente carece de poder de decisión y no tiene adonde ir. Su fatum es esperar 

en calma. El cuerpo paciente debe atender el teléfono, responder el mensaje, aceptar el llamado en 

casi cualquier horario que el cuerpo no paciente se haga el tiempo y el lugar para incordiarlo. El 

cuerpo paciente no debe sentir ninguna desasón frente a esto, por el contrario, el cuerpo paciente 

debe seguir sin sus horarios, expurgado de toda potencia vital, porque estar enfermo en una cama es 

aceptar a los demás resignadamente. El cuerpo paciente no tiene exterior, no está en una esquina, se 

puede operar sobre él. Detenido en su cama, quien visita, soberanamente, comienza a decidir por el 

cuerpo paciente, cómos y cuándos, el cuerpo paciente debe y tiene la obligación de alegrarse así. Se 

le comienza a inflingir al cuerpo paciente la tiranía de los normales que se trasladan y tienen que 

hacer. El cuerpo paciente es el ama de casa de la dictadura de quienes producen normalidad y 

sanidad. El cuerpo paciente, total, no hace nada, nada más que estar enfermo, sanándose. Ergo, el 

cuerpo paciente tiene que aceptar, de buen grado, lo que se le da, cómo y cuándo. Agradecido y 

servil debe someterse a la caridad de los prolíficos que deciden los horarios de la visita y la amistad 

sin consenso. El cuerpo paciente, poco a poco, se vuelve no cuerpo.

Fragmento de Games of Crohn, Diario de una internación de Leonor Silvestri.

Más de Leonor Silvestri: aquí.


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Cuatro poemas de Delfina Tiscornia

CARTA A JESUCRISTO

Me seducís

El estrépito del pasado ya no resuena con miedo en mi alma.

Jesús. Voy a seguirte. Estoy entregada a tu Amor

y tu designio amoroso.

No todo es poesía. Te busco en una ciudad maldita,

sufriente.

Pero ahora estás en Todo.

Abrí los ojos del alma. Ya no temo a la vida,

ni al paso de la muerte, ni a ser humano alguno. Vos

me das tu fuerza.

No padezco el tormento del ansia, porque se fueron mi

sed y mi hambre. No eran del cuerpo sino del espíritu, y

es ha sido y será saciado con tu Palabra que bendice

y sana, que aclara y pacifica.

Morí a la vanidad y al hartazgo, la locura, la degradación.

Jesús, Señor, Dios, Altísimo. Te envío esta carta

agradeciendo mi vida y la de mis seres queridos.

Abro mi corazón a tu Amor que no conozco

totalmente, pero creo en él.

El tiempo humano es fantasía.

Pongo el reloj de mi vida en tus manos.

Bendice mi creación, mi canto, mis dibujos, mi poesía,

cada uno de mis actos... bendícelos como una plegaria

de amor y acción de gracias para que se eleven del

amor humano al amor divino que todo lo contiene.

Gracias por mi belleza, mi inteligencia limitada, mi

sensibilidad.

Ayúdame a usarla y encausarla para que no sea

lastimada ya sino que aprenda a curarse y a curar a

otros. Esto te pido con amor y emoción.

Delfina

TU HIJA

***

QUIERO ARRANCAR LA MUERTE DE MI VIDA

Quiero arrancar

la muerte de mi vida

quiero ofrecer

al mundo las cenizas

Voy

a creer que sangro en cada herida

voy,

a bordar

la senda de otra vida

No, Pero no,

la noche y su silencio

no

pero no,

la tarde y su veneno

Quisiera darte

todo lo que odio

para que tú

lo vuelvas compasión

Quiero partirte todos mis deseos

sobre la piel hasta que me olvides

Porque jamás

Hablamos con la muerte

porque detrás

aguarda el corazón

Voy

a nacer

de una hoja desnuda

voy

a volar

en un tiempo extraño

al que nadie conoce y sin embargo

todos beberán cierta vez

esta copa desconocida

***

MIENTRAS OTROS

Mientras otros se reparten

las flores y los truenos

yo quisiera llorar

y ser el fuego

el júbilo intacto de una mañana fría

el gajo desnudo

que se ofrece

cuando ya no queda nada

Quisiera ser

la piedra silenciosa

arrojada al camino

la roja dentellada de una muerte

cualquiera

la pupila roedora del amor

y el olvido

Quisiera irme despacio,

sin despertar a nadie

para apurar mi copa de veneno

Para abrevar en las noche de espinas quietas

la oscuridad de voces

que siempre me espera

***

EL SILENCIO DEJA DE SER UNA RESPUESTA

El silencio deja de ser una respuesta

cuando el azul se quiebra insostenible insoportable,

y los dioses están muertos.

El coraje es tan sólo una palabra

cuando los siquiatras creen saberlo todo

y se enfrentan a su miseria

en un doceavo piso confortable.

Yo ya no río más, no río más.

Sólo los ríos pueden hacerme llorar

el recuerdo de lo bello,

el riesgo de morir y vivir cada instante

guardando las formas

para enlutar un traje más.

Pasó un pájaro de alas rotas

y yo tengo miedo,

miedo del instante que sigue

y el que precede.

Control, palabra odiosa,

todos somos egocéntricos

todos ansiamos la gloria

y una playa desierta que nadie haya pisado,

mancillado con sus sucias botas,

la huella del tiempo, pátina

fácilmente habitable.

Preguntas

Algunos poetas me hacen llegar
sus libros, sus cartas, sus biografías
y fotografías,
las nóminas de sus distinciones,
las fotocopias de sus declaraciones
y sus poemas inéditos.
Y yo me digo: ¿qué tengo que ver
con estos poetas tan producitivos,
eficaces y dinámicos,
tan descollantes de personalidad,
tan seguros de sí, tan convencidos
de haber encontrado las palabras
y las claves definitivas?
¿Y qué tengo yo que ver con esos
otros, los nostálgicos, los que se
jactan de sus penas y me endosan sus importantes fracasos?
¿Y qué con esos otros que vociferan sus amores
y se abrazan en público con sus mujeres y sus
hombres, con sus ciudades, sus consignas, sus banderas y sus dioses? 
¿Qué tengo que ver yo con esos poetas,
yo que soy tartamudo,
yo que estoy aterrado,
yo que perdí mis señas
y no tengo camino ni memoria
y apenas sobrevivo?

Raúl Gustavo Aguirre

Y siempre es hoy

Así, de pronto, supe que
tengo una garza herida en las dos alas
dentro del corazón.
Con sus dos alas rotas
no puede alzarse, pero vive.
Me es útil. Añora el agua. Por ella
a veces lloro largo rato, a ver si cree
que tiene cerca el mar.
No le he visto el color, pero la siento
de un leve gris. Le canto
para que duerma y nunca
duerme, recordándome cosas.
Con sus plumas me susurra:
“Hoy es día de amar
y siempre es hoy”.
Otras veces me dice
que un búho huérfano y enfermo
aconseja a los hombres
que besan sin amor a las muchachas.
Por ella
no conozco el rencor.
El pajarillo herido, acurrucado
en mi tibio rincón
no puede alzarse, pero ama,
y me transmite su amoroso tiempo.

Georgina Herrera

PARA LEER EN FORMA INTERROGATIVA

Has visto
verdaderamente has visto
la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa.
Has tocado
de verdad has tocado
el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amás.
Has vivido
como un golpe en la frente
el instante el jadeo la caída la fuga.
Has sabido
con cada poro de la piel sabido
que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazón
había que tirarlos
había que llorarlos
había que inventarlos otra vez.

Luz y sombra, Juan Rulfo.

Julio Cortázar